Krieg war auch die Erinnerung an den Luftschutzkeller in Frankfurt, wo ich, dreijährig, der grauen Eisentüre mit dem großen Griff am nächsten lag. Es sei gut so, hatte meine Mutter damals gesagt, dann könne ich im Notfall als erste zum Ausstieg hinaus. Krieg war, auf dem Arm eines Erwachsenen hinausgetragen werden auf die Straße, ihn leuchten zu sehen, den feuerroten Himmel über der Stadt, unheimlich und schön. Vom Frieden erzählte meine zehn Jahre ältere Schwester. Im Frieden gäbe es Bonbons und Plätzchen und ganz viel zu essen. Ich liebte diese Geschichten, glaubte sie aber nicht. Das ist einer der Horizonte, zwischen denen sich die Lebensgeschichte von